Seguimos con octubre, que ya casi acaba, coronado en el almanaque por Las bailarinas de ballet, de Hilaire-Germain-Edgar Degas. Degas y sus famosas bailarinas, aquí casi se puede oír el frufrú de los tules y el rasgado de las zapatillas en el suelo de madera. La más cercana parece estar aún estirando mientras las demás ya empiezan a realizar los ejercicios y ensayar las posiciones, una y otra vez, una y otra vez hasta alcanzar la perfección, quizá como el mismo Degas con sus pinceles.

Siempre os lo digo: si queréis saber más de la pintura, o de otras de Degas que están en la National Gallery, daos una vueltecita por su página web. O mejor aún, una vuelta por sus salones, auténtica delicia que ya voy echando de menos.

No ha sido en la National, pero este mes pasado sí que he estado en el Prado y en el Thyssen de Madrid. En el primero, para revisitar la exposición sobre Veronés que han tenido todo el verano, una preciosura de exposición que no terminé de disfrutar las dos veces que la he visto por culpa del serio problema que tiene el Prado en cuanto al concepto de “aforo”, tanto para las exposiciones temporales como para las permanentes, que lo hace competir en buena lid con cualquier estación de metro del centro en hora punta.

En el Thyssen, al que sí es un gustazo ir, además de la colección permanente vimos la exposición de Anna Weyant, una jovencísima pintora canadiense. Pinchad el enlace y echadle un vistazo, seguro que no os deja indiferentes.

Sigo sin poder hablaros de libros, no tengo vergüenza ninguna, y apenas leí unas páginas de Cien años de soledad el día que fuimos a Madrid, excursión de ida y vuelta en el día. Como os decía el mes pasado, tengo un montón de libros empezados y nada, que no encuentro la forma de ponerme con ellos. Y también tengo otro montón de libros por empezar, que a pesar de mi estado de sequía, no han dejado de regalarme ni yo he dejado de comprar libros en todo este tiempo. A ver si para el mes que viene os puedo dar mejores noticias en cuanto a mis rutinas lectoras.

Películas, bueno, me doy más a las series últimamente, pero este fin de semana vi El sacrificio de un ciervo sagrado, de Yorgos Lánthimos. Le tenía ganas a esta película después de haber visto The Lobster y descubrí que estaba en el catálogo de Filmin (bendita sea esta plataforma). La verdad es que no me decepcionó nada, Colin Farrell cada día me cae mejor y Barry Keoghan me tiene convencida de que es un actorazo como la copa de un pino.

En cuanto a series sí que han caído unas cuantas: por fin me vi Fleabag. Había visto el primer capítulo dos veces y no me enganchaba nada. Es más, la actriz se me hacía un poco insoportable. Pero tanto me insistió mi hija que le di una tercera oportunidad. Al final, me la vi en un pispás y terminé llorando a moco tendido. Y es que Andrew Scott siempre es bien, salga donde salga y haga lo que haga.

Con mi hija también me enganché a You. Nos hemos visto las cinco temporadas en tres o cuatro fines de semana. No seáis memos y no hagáis lo que nosotras. Si empezáis a verla, la podéis dejar perfectamente en la tercera. Ya estáis advertidos.

También empecé a ver Animal, con Luis Zahera. Divertida. No la he terminado, pero lo haré. Y no la he terminado porque me puse con La historia de Ed Gein: después de haber visto Hannibal y The Knick, ya soy como el Selu en Los lacios, pero reconozco que no es una serie para ver cenando.

También vi La casa Guinness. La han planteado como la sucesora de Peaky Blinders, pero, aún siendo correcta, no llega a lo buena que es la historia de los Shelby. Para pasar el rato.

Ayer también me terminé La novia, que está en Amazon. Totalmente prescindible, a pesar de que es obra de mi queridísima Robin Wright, que actúa, produce y dirige algunos capítulos. Entretenida, pero no esperéis mucho de ella.

Y a la que nos hemos entregado en cuerpo y alma, desde hace cinco temporadas, es a Slow Horses. Basada en las novelas de Mick Herron, cuenta la historia de los desechos del MI5, los agentes caídos en desgracia por meter la pata en algún momento. Con un Gary Oldman en estado de gracia (¿cuándo no lo está?), no deberíais dejar de verla.

Y hasta aquí ha llegado octubre. Sed felices, nos seguimos viendo.

O cómo recibes una llamada un miércoles a las ocho y media de la tarde y a las doce del medio día siguiente tienes una gata viviendo en tu cuarto de baño.

Porque esa es la historia de Clementina, la historia conocida al menos. Unas chicas la encontraron debajo de un coche y acudieron a mi él por si se podía hacer cargo de ella. Una llamada, la condición de que se quedaran con ella hasta el día siguiente para que pudiéramos llevarla al veterinario antes de que entrara en casa (no sabíamos en qué condiciones estaba y tampoco había necesidad de poner en peligro la salud de Aris y Loki).

El veterinario (Germán, de Canymar, el dios de los michis le pague con creces la maravillosa persona que es) nos dice que, aparte de las pulgas que le corrían por el cuerpecillo, está estupenda. Que es una chica, que no tiene ni la cuarentena y que la mantengamos aislada para evitar contagio de parásitos si los tuviera (y que tiene todas las papeletas de tener). Y en esas estamos, con una gatera improvisada en el baño hasta dentro de diez días y una chiquitilla que ya ha sufrido varios cambios de nombre: de Maricruz a Catalina y de ahí al definitivo, Clementina, en cuanto pudimos bañarla y salió ese maravilloso naranja encendido de debajo de toda la roña que la cubría.

Como veis es preciosa. Tranquila, solo dio un concierto que ni la Callas la mañana que la trajimos. Ahora pasa los días entre juegos y siestas, con el vigilante Loki al otro lado de la puerta. Es juguetona y es un amorcillo de escaso medio kilo.

Estamos deseando que termine esta medio cuarentena y podamos hacer las debidas presentaciones con los que serán sus hermanos de vida. Rezamos a todos los michis santos para que la acojan bien y la adopten como a alguien a quien proteger y no la vean como una amenaza.

En ca’Ampharou se ha equilibrado la balanza humanos-felinos y creo que esto nos va a hacer más felices todavía.

Como algunos ya sabréis, hace casi un año, y tras unos meses con su “mijita” de mobbing, me “invitaron” amablemente a salir del cafetal molón, que por aquel entonces ya se había convertido en el cafetal mojón, pero mojón con mayúsculas. Desde entonces paso mis mañanas en otro cafetal que, sin llegar a ser molón, se le acerca bastante y en el que, al menos, no tengo que pasar las tardes  y noches ni los fines de semana y vacaciones pendiente del correo y estupideces varias al móvil.

En fin, que dispongo ahora de muuuuuuucho tiempo (bueno, no tanto, que he aprovechado y me he metido en algún satisfactorio berenjenal) y he decidido volver a escribir y, después de cuatro años con el blog abandonado, volver a publicar. No sé cuánto durará este arrebato, pero para empezar, qué mejor que hacerlo con los Ampharou’s library.

Y aquí tenéis el primero. Del almanaque que compramos en nuestra visita a Londres del enero pasado. Septiembre corresponde al Valle de Kien con el macizo Bluemlisalp, del pintor suizo Ferdinand Hodler. Es una obra relativamente nueva en la National Gallery de Londres, puesto que la adquirieron en 2022. Reconozco que no conocía a este pintor hasta que la vi allí expuesta y me quedé enganchada a ese verde lima del valle. En mi almanaque sólo aparece el macizo del fondo, pero la obra, como podéis ver en la foto, es una maravilla. He buscado información sobre ella para poder transcribirla aquí, pero creo que es mejor que, si os interesa, acudáis directamente a la página de la National y, sobre todo, le deis al play a vídeo de Christopher Riopelle, conservador de obras a partir de 1800 de la National Gallery, que os lo va a explicar infinitamente mejor que yo.

Habitualmente, cuando las escribía, estas Ampharou’s library seguían con los libros que había leído durante el mes. Ahora podía poneros los que he leído en estos cuatro años de abandono, porque han sido poquísimos. A decir verdad, he empezado un montón, pero pocos han sido los que he terminado. Debo tener un trombo importante en la vena lectora y debo encontrar urgentemente la heparina que la haga desaparecer, pero mientras tanto, os contaré los dos últimos a los que le he hincado el diente: uno ha sido Cien años de soledad. Lo he leído mil veces, pero la última fue hace demasiado tiempo y quería ver, con mucho reparo, eso sí, la serie que el señor Netflix había hecho sobre ella. He hecho trampa y solo me he leído hasta donde llega la primera temporada, pero me he prometido que antes de que acabe el mes acabo también con la familia Buendía. El otro ha sido Un caballero en Moscú, de Amor Towles. También por culpa de una serie, del mismo nombre y protagonizada por Ewan McGregor. Ewan siempre es bien, pero es que la serie es además deliciosa. Casi tanto como el libro, así que haceos un favor y dadles una oportunidad a los dos.

De series sí que he estado bien surtida. No os voy a torturar poniéndolas aquí todas, que tampoco es plan de aburrir al personal y que salgáis huyendo en el primer post desde hace tanto. Os hablaré de Cien años de soledad ya que la he nombrado antes: si estáis totalmente enamorados del libro, huid de ella. Está bien hecha, los actores están bien y hacen lo que pueden, pero le falta la magia y la fuerza que tiene la obra de Gabo. Y para desilusiones, ya tenéis la vida real.

Quizá algún día de estos os recomiende alguna, pero por ahora ya está. Ha quedado un post un poco largo y tampoco os quiero cansar. No prometo nada, pero mi intención es volver aquí cada poco a contaros las cosas que se me van pasando por la cabeza, si es que todavía queda alguien por ahí.

Besines a todos.