Nunca he sido muy de carnaval, aunque parezca una herejía que lo diga alguien de Cádiz y que, además, lleva toda su vida viviendo aquí. Como diría mi querido J., yo soy de las que en Carnaval se va de camping, aunque no salga de mi casa. Antes, juventud, divino tesoro, salía  a gamberrear, a aprovechar que eran las únicas noches que me dejaban hasta las tantas. Ya un poco más mayor, a escuchar algunas coplas, a acompañar a amigos que venían de fuera, mucho más carnavaleros que yo, que me arrastraban de tablao en tablao y de esquina en esquina. Hubo unos años que era yo la que me dejaba arrastrar por los que conocen los entresijos de la fiesta, y, no voy a negarlo, lo pasé realmente bien. Pero de un par de años a esta parte, en los que sales y las copas superan a las coplas y la fiesta es un botellón gigantesco fuera incluso de los días reservados para ello, ha dejado de tener el poco atractivo que para mí tenía. Llamadme derrotista (que os daré un meco en los morros por utilizar una palabra tan horrorosa), pero es lo que hay soy.

Los que sois de fuera supongo que conocéis más el carnaval por los vídeos colgados del concurso. Letras ácidas, ocurrentes, graciosas muchas veces, punzantes otras. También estoy dejando eso. Nunca he estado muy al tanto, pero es que últimamente parece una sucursal del Sálvame. Escucho alguna cosa, poca, lo que engancho en la tele, chirigotas básicamente. Los coros, salvo alguna honrosa excepción, me aburren. Y las comparsas directamente no las soporto, más desde que se impuso la moda de los contracontracontrarealtos, midiendo en cada falseta quién la tiene más larga.

Así que mi semana ha sido una semana casi normal. Lo único que ha tenido de especial, que el horario en el cafetal ha sido un poco más relajado, no he tenido que ir a recolectar por las tardes y en las mañanas, además de tener de regalo una hora más de sueño y precisamente por esto, he podido disfrutar de paseos diarios que hacían que afrontara el día con una sonrisa en la cara y los pulmones cargados de aire. Decidme, si no, si caminar con este escenario y con esto en las orejas (cuando no me quitaba directamente los auriculares, para poder escuchar el oleaje) es para menos:

Ni estaba muerta, ni estaba de parranda, ni me había olvidado de vosotros (¡válgame dior!). Sólo he estado un poco atareada con los vastos y gloriosos fastos que hemos tenido por aquí el pasado fin de semana. Pero ya pasaron (ea, ea, ya pasó, mi niña, ya pasó).

¿Que no os habéis enterado? Hemos tenido la gran fiestuki de todos los cafetales del mundo mundial. Sí señores, han venido casi todos: Juan Valdés (sin borrico ¿o lo traía?), Clooney y Malkovich, el coffee master de Starbucks… entre los pocos que han faltado, Carmen Maura, que por lo visto no le salían las cuentas con las tacitas. Ha sido todo un éxito la fiestuki. Se ha hablado y mucho, principalmente de si al café solo hay que ponerle azúcar o no, o de si al torrefacto se le puede seguir llamando café. Algunos abogaban por volver a introducir la achicoria en el mercado mientras la mayoría se echaban las manos a la cabeza ante semejante idea. Al final, todos se han dado la mano, palmaditas en la espalda y se han ido por donde han venido (más o menos directamente) prometiendo verse el año que viene para volver a hablar de lo mismo o no. Se han hecho muchas fotos. La cafetalista (¿o es cafetera?) principal ya ha dicho que la fiestuki  nos ha quedado chupendi lerendi y que muchas gracias por venir a los que vinieron y por estar a los que ya estábamos, aunque menos.

En fin, que tras semanas de ajetreo en los que parecía que no salía del cafetal, ni levantaba la cabeza de los miles de capsulitas que amenazaban con ahogarme, tras episodios de pánico varios y estrés continuo, parece que llegan tiempos más calmados, en los que, al menos, recuperaré un poco de sosiego y dejaré de soñar con capuchinos y cafe au lait varios. Hasta los próximos fastos. Nos leemos.

El fin de semana pasado, concretamente el sábado, me llevaron (llevaron del verbo arrastrar) a un paseo por el Guadalquivir. Como mi relación con los barcos es de odio-odio (ellos me marean y yo les poto encima), y ante la poca previsión existente de que se desencadenara la tormenta perfecta en el delta que hiciese que nos quedásemos felizmente en tierra, me apertreché de biodraminas en cantidades industriales. Como también se esperaba un sol de justicia para ese día, hice acopio de crema factor 50, que una ya está muy mayor para tener que lidiar con un melanoma y bichos similares.

El sábado, resignada ya como estaba a pasar calor y marearme sí o sí, me puse mi sailing look, a saber: unos pantalocitos cortos en tono coral, una camiseta blanca de tirantes y sisa nadadora (¿se llama así de verdad?) y unas sandalias romanas también en tono coral. Fantástica de la muerte.

Una vez en el puerto de Chipiona, mientras esperábamos para saltar al barco, decidimos tomar un café. Yo aproveché el momento para tomarme un doble de biodramina y, mi visita al baño de la cafetería, para embadurnarme la cara de FP.50. Las demás partes expuestas ya las embadurnaría una vez estuviéramos en el barco, pensé.

Así, una vez instalados en la cubierta nosotros y todas las viandas, y arrancados los motores, pensé que era la hora, antes de estar demasiado ocupada echando las tres últimas cenas descolgada en la popa del barco, de seguir con el proceso anti achicharramiento. Abrí el bolso dispuesta a sacar el protector, miré, rebusqué, removí, empecé a sacar tiestos y salió prácticamente de todo… menos el bote de crema, por supuesto. De pronto lo visualicé saliendo a vivir su vida, ahora libre, desde el lavabo de la cafetería del puerto deportivo de Chipiona.

En fin, que el resto lo podéis imaginar. Cuando bajamos del barco, a la hora de comer, ya lucía yo un hermoso color centollo gallego. Cuando llegamos a casa y me quité la ropa para darme una ducha, comprobé que, lógicamente, el color centollo no llegaba más allá de los bordes de la camiseta y el pantalón, así que ahora mismo luzco un moreno veinteañero. Pero no el de una joven de veinte años, de tanga y topless, sino el que lucían nuestros abuelos cuando iban a tomar las aguas a la playa en los años veinte.