Bien, vamos con febrero, que ya casi está terminando, aunque este año nos regala un día más. Febrero es el mes que comparten los acuarios y los piscis. Esto viene no porque yo sea interpretadora de signos zodiacales, sino porque en mi particular calendario, febrero corresponde al Zodíaco de nuestro Alphonse Mucha. Seguimos pues con su cartelería, que comenzó este moravo nacido en 1860 con el encargo de realizar un cartel publicitario sobre la obra de Teatro Gismonda de la actriz Sarah Bernhardt, que quedó encantada con el resultado, tanto que firmó un contrato en exclusividad con Mucha para que le realizara, además de la cartelería, los decorados, vestuario y hasta el diseño de las joyas.

En el Zodíaco apreciamos las características que hicieron de Mucha un referente del art decó: mujeres románticas y expresivas, melenas al viento, líneas sinuosas y decoración natural y recargada, así como las aureolas que enmarcan a los personajes pareciendo insertos en medallones.

Por fin conseguí terminarme La montaña mágica. Un triunfo me ha costado, y no porque no me enganchase desde el principio, pero una obra de casi mil páginas apabulla cada vez que la tomas entre las manos, sobre todo si es de la profundidad y seriedad de ésta. Recomiendo leerla, eso sí, con tiempo y con calma para disfrutarla, para comprender que el Berghof no es sólo el Berghof. Una novela de tiempo y de un tiempo. Hans Castorp tiene mucho que decir, aún hoy.

En cuanto a series, nos terminamos la segunda temporada de Boardwalk Empire (memorable) y empezamos y terminamos la primera de Breaking Bad. Los que ya la habéis visto, sabéis de lo que hablo, y los que no, ya estáis tardando en buscarla: muy grande, enorme, agradecida de que todavía me quedan, al menos, tres temporadas por delante para disfrutarla.

Películas: abofeteadme si queréis, pero este mismo viernes vi, por primera vez entera, Doctor Zhivago. Que ya me vale, sobre todo para una fan acérrima y enamorada absoluta de Omar Sharif (atención, descubrí que en esta peli le taparon ese huequito que tiene entre las paletas que.. en fin, que sale con una dentadura perfecta pero… pues eso). Son tantérrimas las películas que me quedan por ver… y tan poco el tiempo!

También vimos Midnight in Paris. Divertida, mucho, muy original, muy sorprendente. Y la primera sorpresa, por supuesto, Owen Wilson. Acostumbrada a verlo en comedietas tipo Zoolander poniendo morritos, la verdad es que verlo en la de Allen es una gozada. Igual que ver a Adrien Brody en el papelín que tiene encomendado… y los rinocerontes!

Para el mes que viene, más.

No pensaba actualizar la biblioteca durante las vacaciones, porque no soy mucho de leer durante ellas. Leo, bastante, aunque no todo lo que quisiera, durante el resto del año, pero al contrario de mucha gente, que es justo durante sus vacaciones cuando aprovecha para leer algún libro, yo suelo hacer justo lo contrario. Además, tenía entre manos un libro que no me estaba enganchando demasiado, pero, oyes, estas cosas que no planeas, que lo coges en un ratillo tonto y te lías y te lías… que al final me lo he tragado entre dos tardes, tardes-noche-madrugada más bien, porque de ese no-enganche inicial pasé al “un capítulo más y lo dejo” que me ha tenido dos días hasta las tres de la madrugada (qué gusto da poder hacer eso sin mirar de reojo al despertador encima de la mesilla).

En fin, que el libro en cuestión, que me recomendó Beaumont fervientemente y que me ha producido un agravamiento de la escoliosis a base de paseos infructuosos antes de las vacaciones, es Cualquier otro día, de Dennis Lehane. No, a mí tampoco me sonaba ese nombre, pero que sea el escritor de otro libro llamado Mystic River y guionista de algunos capítulos de The Wire, para mí ya tiene suficiente peso. Después de terminar Cualquier otro día, tiene mucho más.

Y ya que me he acercado al blog para recomendaros este libro, sigo con las recomendaciones habituales. Nos terminamos la cuarta temporada de Mad Men (¡maldición!), y ahora tendremos que esperar pacientemente a que se emita la quinta (¡más maldición!) para despejar todas las dudas que nos acumularon los últimos capítulos vistos. Se van a hacer larguísimas tantas esperas, así que conseguí convencer a Beaumont (¡por fin, después de nosecuántos años!) de que Carnivàle también es una serie que merece mucho la pena ver. ¡Que es de HBO, homme! ¡Que sólo son dos temporadas! ¡Que de verdad no da miedo, sólo un poco de sustico! En fin, que en medio de la primera temporada nos hayamos, yo, disfrutándola de nuevo y envidiosa de él que la mira con ojos nuevos.

En cuanto a cine, cine en casa quiero decir, no estamos precisamente en la semana de la comedia romántica de Elcortinglé, no. En la última semana nos hemos visto Reservoir dogs de Tarantino, y Promesas del este y Una historia de violencia de David Cronenberg (sí, a la espera de que se estrene A dangerous method. Sí, también con Viggo Mortensen. Sí, juro que es casualidad). En fin, que ahora ya sabemos cómo podríamos matar a un hombre usando sólo el meñique y sin tener que levantar la vista del periódico. Son grandes películas, pero desde luego no son para estómagos sensibles.

Seguiremos informando.

Ea, pues vamos al lío que para mañana es tarde. Me ha coincidido que he terminado de ver una serie a la par que un libro (bueno, no en el mismo momento, claro. Aunque cuando veo una serie también leo) y me ha parecido buen momento para colgar nueva entrega de la Library, antes de que llegue el parón de las vacaciones y me entregue a una vida de sufrimiento y dolor.

Desde la última entrada de biblioteca han caído tres libros, dos que esperaba como agua de mayo y otro de propina.

Uno de los esperados era Solar, de Ian McEwan. Desde hace más de un año que supe que iba a publicar de nuevo, me he estado comiendo las uñas. Todo el tiempo que ha tardado en salir la edición en castellano, porque a mí, de la lengua de Shakespeare, me da a lo justo para entender el “on-off” de la lavadora… y aún así es más por intuición que por conocimiento. En fin, que volvamos a lo que nos atañe: Solar. McEwan. Y yo de nuevo con la boca abierta. Que sí, que lo sé, que soy muy pesadita, pero yo de mayor quiero escribir como este señor. Y dibujar un personaje con palabras tal como lo hace él, y encima hacerlo tan sumamente hostiable. E imaginármelo en situaciones tales, y que al final te dé lo mismo que estén hablando de energías renovables o de las cruzadas (Ned, Lolo, ya sé lo que es un MacGuffin), lo que quieres es que te cuenten una historia y que te la cuenten así.

El segundo libro llegó de la mano de Belén Gopegui, Acceso no autorizado. A ella la esperaba desde que me terminé su último libro. Está bien que te tengan acostumbrado a cierta rutina, y ya sabes que cada dos años hay libro de Gopegui. Y yo también quiero escribir como ella cuando sea mayor, así que esa espera se hace un poco larga. Lo que pasa es que esta vez sí que me ha decepcionado un poco. Magníficamente escrita, eso sí, pero quizá el tema, que podéis medio adivinar por el título, y del que no tengo ni pajolera idea, me sobrepasaba un poquito y no llegué a cogerle el punto a la historia. Volveremos a esperar un par de años de nuevo.

El tercero, la propina, libro del que supe por un artículo de un periódico y que no tardé en encargar. Todos los casos de Sam Spade, de Dashiell Hammet, que empieza con El halcón maltés (que releí con sumo gusto) y algunos cuentos cortos. Me recordaron estos cuentos a aquellos “Hitchcock presenta…”, que conservaban la genialidad del maestro en dosis más cortas. Simplemente delicioso.

Cine poquito. Lorah, la niña de mis ojos me arrastró a ver la segunda parte de Harry Potter y las reliquias de la muerte, en 3D, y la verdad es que disfruté como una enana, previo maratón de las anteriores para ponerme en antecedentes (ahora tengo rebujadas las seis anteriores, pero bueno).

Así que a lo que más nos dedicamos es a ver series. O a metérnoslas en vena, casi. Terminamos Juego de Tronos y The Killing, y ahora, junto con Sherlock, son tres las series que esperamos con anhelo. Mientras tanto, dimos buena cuenta de la segunda temporada de Luther (tan grande como la primera) y seguimos poniéndonos al día con Mad Men (ya estamos con la cuarta temporada. Me va a dar mucho coraje cuando acabemos). Me pegué una enorme paliza de Dexter, que había dejado en la segunda temporada y conseguí terminarme las tres que me quedaban en una semana más o menos. Eso sí, ésta tuve que verla sola, que el aprensivo Ned no estaba por la labor. Y bueno, todas estas más o menos ya os las tenía recomendadas. Ahora quiero hacerlo, fervientemente (me ha gustado tanto que ya tengo el libro encargado y deseándo ponerme con él) con The Crimson petal and the white. En castellano, al menos el libro, ha sido traducido como Pétalo carmesí, flor blanca, pero me gusta más el título original. Serie de la BBC (sigue siendo síntoma de calidad), de solo cuatro capítulos (eso sí, de horita cada uno), visualmente impactante, está ambientada en el Londres victoriano. Serie para darle su tiempo, ruda, cruda y ambiciosa.

Seguiremos informando.

El virus y el tiempo que me mantuvo alejada del blog como excusa y mi proverbial pereza como único motivo han hecho que se pierda entre unos y ceros la costumbre de castigaros cada mes con un cuadro y algunos libros. Y empezar, a estas alturas, a escribir poniéndole a los cuadros de Hopper (que era el que nos tocaba este año, que para eso suyo es el calendario que me regaló Beaumont a principio de año) nombres de meses no me parece de recibo. Pero me queda el gusanillo de contaros los libros que me voy leyendo, y de daros pistas sobre las series o las películas que veo, así que comienza una nueva sección de la que nadie sabe cuánto durará ni cómo discurrirá.

En fin, vamos al lío. Desde el último libro que os comenté han caído unos cuantos. No tantos como hubiese querido, que la pereza también se ha dejado notar en esto. Eso, y que he estado una chispa más liada que de costumbre.

Empecemos por La maldición de los Dain, de Dashiell Hammett. Curioso libro que creí terminar al menos tres veces, porque cuando la trama parecía estar resuelta, Hammett daba una vueltecilla a su tuerca y el asunto volvía a enredarse. Novela negra de la grande, de la que, como ya he dicho en alguna otra ocasión, me gusta, de esa época en que hasta los buenos eran un poco canallas y los malos tenían honor.

Después de Hammett, don Enrique Jardiel Poncela: La tournée de Dios, una novela casi divina, una preciosísima edición de Blackie Books (precioso regalo de cumple). Más que ácida, cáustica, tenía que estar recordándome a cada momento que esta novela fue escrita en 1932 y no hace dos días. Poncela utiliza la excusa de una más que improbable visita de Dios a la tierra para poner de relieve, con gran humor, la condición humana. Todo lo peor de ella, quiero decir.

A Poncela le siguió Vargas Llosa y su última novela, El sueño del celta (esta vez, regalo de Reyes). Dura durísima novela, está inspirada en la vida de Roger Casement, diplomático británico al que sus vivencias y sus denuncias sobre las atrocidades cometidas por los colonos contra la población del Congo y Nigeria primero, y de la Amazonia después, lo convirtieron a él mismo en antiimperialista, involucrándose en la lucha para liberar a Irlanda de Gran Bretaña, por lo que fue condenado y ejecutado.

Luego llegó el turno de La Gaviota, de Sándor Márai. Una novela de Marái nunca es lo que parece, o lo que esperas de ella. Siempre es mucho más. Y eso que ésta no es de mis preferidas, pero como las que he leído antes de este autor, dejan un regusto acre en la boca, una sensación de tristeza y fatalidad inevitables.

Y hasta aquí los libros que recomiendo. Después de ellos, leí uno y estoy ahora enredada con otro que quería leer por pura curiosidad. E igual la curiosidad mató al gato, a mí me ha alejado de otras lecturas mucho más apetecibles por la cabezonería de terminar algo que realmente no me está interesando nada. Como no os los voy a recomendar, no hace falta que os diga los nombres. Lo que sí diré es que su lectura haría sonrojar al mismísimo Góngora. Sólo espero terminármelo pronto para echarme en los brazos de mi queridísimo McEwan.

Vayamos ahora con las series. Tenemos descolorido a Luther y Sherlock habla muchísimo más lento de las veces que las hemos visto esperando desesperados las segundas temporadas de ambos. Para descanso de los dos, descubrimos Juego de Tronos. ¡¡Ah!!Lo único malo que tiene es que la temporada aún no está completa y las dosis de capítulo por semana son demasiado escasas. Menos mal que descubrimos también The Killing, otra grandísima serie. Lo que pasa es que tiene exactamente el mismo defecto, y en una semana me da lo justo para que me crezcan un poco las uñas para volvérmelas a morder. Peeeeeeeero… menos mal que también descubrimos Mad Men. Bueno, en realidad, de Mad men lo que descubrimos es un lugar donde la VOS existe. Don Drapper y Joan Holloway son lo único que nos ayudan a calmar nuestros respectivos síndromes de abstinencia. Así es, llevamos tres series a retortero, tres series bien distintas que están haciendo las delicias de estas semanas que llevamos viéndolas.

Cine poco. Nada más bien en salas. Vamos viendo en casa, y no sé cuántas han caído desde la última vez que os conté alguna, pero seguro que la más destacable es la que hemos disfrutado este mismo fin de semana: Valor de ley, de los hermanos Coen. ¿Habré visto alguna película de ellos que no me haya gustado? Creo que no. Ésta, desde luego, es una película enorme con un enormísimo Jeff Bridges. Tampoco dejéis de ver, si podéis, Black Swan. Pero la que no debéis perderos, bajo ningún concepto, si queréis entender algo de la tan cacareada crisis, si queréis saber en manos de quién estamos, si todavía no estáis lo suficientemente indignados, es Inside Job.

Esto es todo por ahora. Prometo que habrá más. Pronto.

Actualización:

¡No me lo puedo creer! ¡¡Oseas!! ¡Que me haya olvidado de él! Definitivamente, debo estar haciéndome mayor… porque me he dejado atrás A sangre fría, de Truman Capote,  novela de no ficción que me mantuvo en vilo los tres días que tardé en leérmela, simplemente porque no podía cerrar el libro y dejar de saber qué sucedería a continuación, a pesar de que todos los elementos de la trama están presentes desde el principio. Sabes de lo que hablo, verdad, India?